La Prisionera - Cap.1

Capítulo 1.

"Aquel frio y oscuro amanecer helaba mis huesos. Era el diecisiete de septiembre de 1995 en Sarajevo.En la arruinada ventana de un edificio en ruinas, semi arrodillado veia el amanecer de aquella ciudad asediada. El visor de la mira telescopica del Dragunov, apenas me permitia ver la zona de impactos, entre la niebla y lo oscuro de aquel nublado amanecer, se hacia dificil distinguir nada.

El día anterior habia recogido las ordenes que me hacian estar allí. En proximidades de una mezquita musulmana encontraba aquella lata de coca-cola, vieja y raida, en ella se introducian los datos y fecha de la "intervención", intervención como la llamaba yo, una manera como otra cualquiera de decir "asesinato", pero válida en tiempos de guerra. Y porqué en una mezquita musulmana, pues precisamente por eso, para no despertar sospechas.

Yo vivia camuflado en aquella comunidad hasta que llegaba el momento de mi intervención, era como un terrorista en tiempos de guerra.

La lata contenia una dirección Avda Bladick 63, o eso parecia, todo el dia habia estado lloviendo incesantemente y el papel estaba escurrido,  semiborrado, pero parecia eso, Bladick 63. Y una descripción, coronel Slomon del ejercito bosnio. Joder, ni una puta foto coño, vaya servicio de inteligencia de mierda, cualquier dia le voy a descerrajar la cabeza a algún imbecil que este en el lugar y la hora equivocada - pense en aquel momento -.

Me pase casi toda la noche cargando los cartuchos que confeccionaba yo mismo. Tenia una pequeña prensa para montar y desmontar balas, usaba una carga de polvora negra menor de la estandar. Esto permitia un disparo tenso pero el proyectil se alojaba en el cuerpo de la victima, cediendo en el toda la cinetica al impactar. Con ello conseguia gastar menos munición, aprovechar los casquillos que siempre recogia, evitando delatar la posición y tener que acudir menos a los puntos de suministro, siempre vigilados por el enemigo.

El enemigo. ¿ Quien coño era el enemigo ?. ¿ Que hacia yo en aquella ventana ? ¿Como habia llegado hasta alli ? Preguntas que pasaban por mi cabeza en las largas horas de espera. Esperas inmoviles, camuflado, esperas donde la sangre dejaba de circular por las piernas. Esperas en las que la cabeza se aisla del cuerpo y piensa y piensa, gira y gira hasta volverte loco, hasta convertirte en un autista emocional, hasta distorsionar la realidad y siempre los mismos pensamientos. Como me habia convertido en un "lobo", así nos llamaban lobos.

Todo empezó once años atras, 1984 Olimpiadas de Invierno en Sarajevo. Yo pertenecía al equipo de Tiro Olimpico obteniendo muy buenos resultados. De caracter frio y calculador, introvertido y con muchas cualidades para el tiro, temple y buen pulso. Habia aprendido a disparar en mi pueblo natal Gora. Un pueblo entre montañas. Hijo de un pastor que me puso de nombre Kyril. Kyril, así me llamo, bueno pues a lo que iba, como hijo de un pastor que era desde pequeñito me habian adiestrado en disparar a los lobos que acechaban el rebaño. Tanto fue así que en Gora me llamaban "el matalobos". Manda güevos, que pasará de ser el matalobos a uno de ellos.

Bien, pues en aquel pueblo vivia un mando del ejercito retirado amigo del seleccionador nacional del equipo de tiro olimpico, que le habló de mi. Me hicieron unas pruebas de tiro y en poco tiempo ejercia como miembro del equipo nacional de tiro olimpico de la antigua Yugoslavia.

Cuando se desató la guerra, desparecida la presíon ejercida por el dictador Tito, que unía  a un amasijo de pueblos y religiones, servios, bosnios, croatas, ortodoxos, musulmanes, católicos.............  aparecío un iluninado que quiso que todos los de origen serbio (mi caso) vivesen en una misma nación. Que puta casualidad, que en esa nación tambien querian vivir los que antes ya estaban y además que no llevaran bien aquello de ser expulsados de sus casas, de su modus vivendi, de sus amigos familiares etc......

Yo era serbio, pero mi aspecto no era el típico serbio. Soy mas bien moreno, de cabello castaño claro, pelo corto y barba al dos. Como de 1,80 de estatura, ojos del color de la coca-cola y complexion fuerte, no gordo. Un aquellas tierras era dificil estar gordo, la comida siempre escaseaba. Pues bien, este aspecto físico y mi especial habilidad para el disparo, llevaron a los mandos militares a reclutarme para el escuadron de "lobos" de élite del ejercito serbio.

Al principio pensé desertar, pero a donde, con los otros? no era de los suyos. Ir a otro pais? cómo. Además no hubo tiempo. Un año antes practicamante en 1991 fui visitado por mi antiguo seleccionador nacional, ahora miembro del ejercito serbio, y convencido para ser miembro del ejercito. Ofrecian sueldo, vivienda, prestigio social............ y no pensé nunca en la posibilidad de una guerra. Escasos veinte meses de formación militar y se monto el conflicto.Vaya suerte la mia, joder.

El día comenzaba a clarear pero la niebla seguia dificultando la visión. No habia ni un alma por la calle, el visor circular exploraba la calle de arriba hacia abajo y nada, nadie. Además era una zona rara, mas bien industrial, viejas casas de obreros medio destruidas por fuego de mortero. Un silencio interrumpido por disparos y detonaciones constantes, pero distantes, alli no pasaba nada.......................... pero de pronto, ........................algo se mueve.

Una figura sale de un portal, si es él, chaqueton largo y una gorra que cubre su cabeza. No parece un uniforme militar pero habitualmente los mandos visten como civiles para evitar los francotiradores............ hostias, que mal se ve..........

El corazón abandona su letargo y comienza a bombear con fuerza. Esto dura segundos, pero qué segundos. Respiro en profundidad y exhalo media expiración, detengo la respiración y escucho como palpita el corazón, relajo ............. se agacha, hostias, que hace!!!!  se levanta, ...........se me acaba el resuello y si vuelvo a respirar, sube y baja la cruceta y pierdo la afinación, mierda...........  tclan.............. suena el disparo............silencio.

Mi mano coge instintivamente la caliente vaina del cartucho expulsada por el Dragunov y la mantengo en  la mano para calentar la helada mano, mientras recupero la visión por el visor para observar el resultado del disparo. Un primer vistazo y veo un cuerpo tumbado parcialmente cubierto por un coche que me impide ver bien. Subo y bajo el visor y en la calle no hay nadie, ni un alma. Mi disparo se confunde con los cientos de sonidos de disparos que atronan sin piedad la ciudad. Y nadie, joder.......... que raro......., los militares, sobre todo los altos mandos suelen ir acompañados de un sequito de escoltas y aquí no veo a nadie...............

Vuelvo el visor hacia el objetivo y ....... ¡¡ se mueve !!, mierda se mueve, se arrastra y se pone medio a cubierto. Hostiaaaaaaaaaaaaaaa  mal rolloooooo. Me dan mas miedo mis mandos que el enemigo............. joderrrrrrrrrrrr ................. Me tumbo bajo la ventana,  que hago, que hago, que hagooooooooooo.............tengo que acabar esto......... me cagüen mi puta calaveraaaaaaaa......

Asomo el visor por la ventana y el disparo es imposible, sólo le veo un pie.

Joder, me levanto echo en dragonov a la espalda bocacha abajo con la cincha cruzandome el pecho y bajo por las escaleras del edificio a toda prisa...... Agujeros por todos lados, escalones destrozados, no si al final me daré una hostia y me partiré la cabeza - pensaba mientras bajaba -.

Ya en el portal y espalda contra la pared me pongo el chaqueton largo que cubre mi rifle y salgo. Nadie, pero nadie nadie.........  me acercare disimulando, como quien pasa por alli, eso si, a paso rápido, porque todo el mundo va a paso rápido por las calles de Sarajevo.

Estoy a la altura del objetivo y sigue sin haber nadie por alli. Miro a un lado y al otro y nadie, saco el cuchillo bowie y lo pego a mi costado, me agacho y empujo el cuerpo recostado contra el coche  sobre un charco de sangre. Una sangre roja y caliente, incluso humea la evaporación en contraste con el frio bajo cero de la madrugada. El cuerpo cae hacia un lado y situo el bowie en su cuello para terminar aquello que empecé. Un fino cuello, un finisimo cuello............ de mujerrrrrrrrrrrrrrr ....................me cagüen  mi puta calavera, si es una tia.................joderrrrrrrr.........no es el Slomon de los cojones.................. la hostia la que he liaooooooooooo

Retiro el cuchillo y palpo su yugular, palpita, levemente pero palpita........... no está muerta............. estoy bloqueado................ diosssssssss, miro a mi alrederor, nadie...........  la remato y me voy cagando leches de aquí, peroooooo..................  no puedo, mierdaaaaaa  yo no soy así, un objetivo es un objetivo, pero esta, no era mi objetivo..................joderrrrrrrrrrrrrrrr.

Muevo su cabeza y cae la gorra que esconde una larga cabellera recogida tras ella.

Abro el abrigo y compruebo que el disparo fue una puta chapuza. Entró por debajo de la clavicula izquierda y sale por la parte alta de espalda. Muevo su cara, está incosciente pero respira, no sangra por la boca ni nariz, luego no afecto a los pulmones........... si no fuera por la perdida de sangre no es un disparo mortal.

Me voy a arrepentir toda la puta vida, lo sé, peeeeeeeero.................  la cargo al hombro, miro a izquierda y derecha y me voy por la estrecha bocacalle buscando un sitio resguardado de la vista. Entramos en un oscuro portal, me inclino y la deposito sentada en el suelo con su espalada contra la pared. La miro. Recuerdo que llevo un trapo mas o menos limpio para secar el arma los dias de lluvia, los saco y lo rasgo en dos, desabrocho algo la parte superior de su ropa y situo un trozo a cada lado de la herida para cortar el sangrado que ya estaba remitiendo sólo. Siento su calor en mis manos heladas, estó me provoca una angustia desconocida. Sigue inconsciente.

Y ahora que............. ella sentada tumbada contra la pared con su cabeza colgando como un girasol sin sol y yo a su lado, mirandola. Es guapa, morena, que hagoooooo................  el ta-ta-ta-ta-ta sigue sonando de fondo y nadie, ni un puto alma a quien confiarla. Me levato, se me está clavando el rifle en el culo.

Miro en la bocacalle y hay un coche que no parece jodido del todo, es un Lada Niva un cacharro mas duro que el hormigon pero facil de puentear.  Me dirijo hacia el, rompo el cristalito triangular de la ventanilla delantera y abro la puerta, de un tiron saco lo cables del bombin de arranque ........ rojo y negro a unir, un chispazo con el que sobra y bruummm...... arrancado. Ya tengo transporte.

Acerco el coche hasta el portal que nos sirve de refugio y la cargo de nuevo al hombro y de aquí al maletero del auto, quito el cargador al dragunov y la bala de recamara y lo echo al maletero tambien, no es bueno dejar un arma cargada a quien le acabas de pegar un tiro, que cosas verdad?, me quito el abrigo y cubro todo con el.

Veinte minutos de escabrosa conducción, evitando zonas de mucho fuego enemigo, que curiosamente es mi ejercito, el que está fuera de la ciudad, para llegar a mi "casa". Casa, refugio, garage subterraneo, da igual el nombre, alli vivo, duermo, paso los dias, hago munición y sobretodo me aparto de la vida social que me rodea, que son mis "enemigos". Esos a los que compro pan, comida, a los que oigo llorar, a los que escucho odiar a los serbios.

Es muy pronto y no hay todavia gente en la calle, rápidamente saco el cuerpo, bajo las escaleras que dan al bajo donde vivo que conecta con un viejo garaje de coches cuya puerta fue tapiada con ladrillos. Entro hasta el garaje al fondo del pasillo y la descargo junto aun radiador de calefacción de hierro fundido. Un radiador de calefacción sin calefacción, aquello terminó hace mucho, el único calor que conozco es el de taparse con cualquier cosa, abrigos, mantas, cartones............  Con unas cuerdas sujeto sus manos, sus finas manos al radiador y con una mordaza hecha con un trapo tapo su boca, su vaya vaya......  preciosa boca.........., debia deshacerme del vehículo y conseguir algunas provisiones para aquella nueva situación.

Antes de salir le eche un último vistazo, se le veia tan desvalida, voy al dormitorio y cogiendo la almohada de mi cama se la pongo entre su cabeza y pared para aliviar un poco su martirio si es que despertaba.

Salí de la casa, cogí el vehículo y me dirijo a las afueras de la ciudad cerca del estadio de futbol. Allí lo abandoné.

La vuelta la hice andando, siempre tratando de aprovechar lugares a cubierto, zonas estrechas, que curiosamente en epocas de guerra son las mas seguras. Pero mi cabeza no está en lo que debe estar, daba vueltas y mas vueltas sobre la situación. Una mujer en casa...............  sería musulmana? no parecia, tendría un odio extermo hacia los serbios, se habian cometido tantas atrocidades......... yo no habia vivido ninguna pero conocia de su existencia....... , asesinatos injustificados, masacres, mujeres violadas...........  y un nudo en la garganta y una ridícula sensación de hipocresía me invadia...........joder si soy un lobo, pero que cojones estoy pensando.........pero no, no era lo mismo, no es en absoluto lo mismo actuar desde la distancia que mirando a alguien a los ojos, no no es lo mismo. Yo siempre habia estado alejado de la crueldad directa y no la aprobaba, me deba asco y miedo. Trate de quitar estos pensamientos de mi cabeza y concentrarme en que cosas me harian falta para solucionar en parte el daño innecesario causado.

Medicinas tenia las suficientes, el ejercito me proveia de botiquines de guerra que almacenaba ya que no podia ofrecerselos a nadie, todo iba con logotipos serbios, los tenia muy bien escondidos. Pero habia perdido mucha sangre y necesitaba plasma, pero no sabia su grupo sanguineo y no sabia si podria ponerle una via. La alternativa, comida y descanso, pero esto podia llevar dias o meses. Y aquella situación no era facil de llevar.

No me podia quitar su cara de mi cabeza, en realidad la situación me provocaba cierto morbo, eso de tener una prisionera en casa. Yo sólo, aislado, hacia dos años que no habia mantenido relaciones, sexo, vamos...  y fue con una prostituta. Practicamente el extraperlo, la prostitución y otras pocas cosas eran las únicos negocios que subsistian. Pero el dinero era escaso y ademas practicamente habia perdido su valor, sólo servian los dolares americanos, la gente cambiaba bienes y servicios y yo no podia ofrecer mas que botiquines serbios.......... no era una buena idea.
Así que todo el sexo que tenia últimamente se limitaba a la masturbación con mi buena amiga la imaginación, que tan buenos resultados me daba.

Mi actividad "legal" consistía en la mecanografia de textos manuscritos. Tenia una máquina de escribir electrica y una manual que habia conseguido por ahí (la forma que se utilizaba para decir que habian sido robadas), una vez al mes un contacto serbo-bosnio me daba papeles, cartas, documentos, que yo mecanografiaba y recibia dinero en dolares de mi ejercito como tapadera, lo necesario para comer. Entre los billetes me legaban mensajes y ordenes y yo pagaba siempre a los mismos panaderos, carniceros y en el pago enviaba mensajes, eran mis contactos con el exterior, el ejercito serbio de Radovan Karadzic.

Me acercaba ya a mi casa y de camino compre pan y algo de carne, de la que nunca preguntaba de que era.

Paré justo en la entrada, justo antes de bajar las escaleras, miré a los lados y todo parecia tranquilo.............bueno a excepción del ta-ta-ta-ta-ta de los disparos habituales, pero aquello era como el sonido de la lluvia....... normal.

Era una vivienda unifamiliar alejada del centro. En los pisos superiores, dos pisos, no vivia nadie, eran de una familia que consiguio salir de Sarajevo al principio de la contienda, por eso habia elegido aquel bajo para vivir, practicamente no tenia vecinos.

Bajé despacito las escaleras, una puerta verde botella me separaba de yo que se qué..... estaria despierta?, muerta?, se habría soltado y me iba a soltar un balazo en la cabeza?

Abrí, silencio......... bueno va bien, metí la cabeza despacito y silencioso, entré y cerré cuidando de no meter mucho ruido. La casa constaba de un pasillo estrecho cocina y un comedor diminuto a la derecha y baño y un dormitorio a la izquierda sin ventanas. Al fondo la puerta de acceso al garaje tapiado, donde estaba ella. Una casa de techos bajitos, de crujiente suelo de madera, puertas pintadas de blanco, un blanco que fué, ahora era otro color no sé, color mugre quizás? Paredes de papel pintado y humedecido, grandes rosetones anaranjados.

Deje lo que habia comprado en la encimera de la cocina y cruze el pasillo hacia el garaje. Mis pisadas hacian crujir la tarima y anticipaban mi aparición por aquella puerta que daba al garaje. Antes de entrar sujeté el pomo de la puerta y introduje despacito la cabeza................... estaba despierta.................

Sintió mi presencia y comenzó a forcejear con el radiador carcelero, pataleaba y gemía tras la mordaza que le impedia hablar.Sus ojos desorbitados me miraban fijamente.........

Coñoooo, pensé....... para haber recibido un disparo hace apenas dos horas se mueve como una posesa, y me retiré tras la puerta apoyando mi espalda en ella y mirando al techo. Sentí como el sonido de resistencia cesaba. 

Pero tenia que curarle ese impacto sino se le iba a poner bastante feo.

Tomé aire y abrí la puerta............ y di la luz, una bombilla con poca intensidad que dejaba todo en penumbra.

De inmediato de puso a patalear y a dar tirones a sus cuerdas captoras, emitia ruidos guturales ya que era lo único que le permitia la mordaza........... - tranquila, que te voy a curar esa herida - le dije -  y observé otro de mis fallos aquel dia, joder me he lucido, habia dejado el dragunov a su vista, ya sabia quien era yo. Esto complicará las cosas. - pensé -

Levanté unas baldosas alejadas de donde estaba ella apartando primero unos trastos que ocultaban su escondrijo. Saqué un botiquin especial para heridas de bala, tenia lo necesario, jeringuilla, anti-inflamatorios, anstesia local, gasas vendas, tijeras extratoras y aguja e hilo......

Con el botiquin en la mano me dirigí hacia ella tranquilizandola.........

- vale ya, deja de moverte coño, que pretendo curarte eso.

Aquello parecia haberla tranquilizado y traté de soltarle una de las ataduras.........

.......... pero en un descuido,  me propino una patada en los "güevos" que me hizo incurvar mi cuerpo y girarme para apartarme, con tan mala leche que al girar di con la cabeza en un tornillo de mesa ( si esas mordazas grandes de hierro ) amarrado a una mesa de trabajo, que me abrio una ceja...............  el botiquin a tomar por culo y yo agarrandome a la puta mesa mientras me seguia encogiendo de dolor.................  "me cagüen dios"  cogí una barra de hierro que utilizaba para hacer palanca y me dirigi hacia ella para partirle la cabeza en dos, levante la barra ........... y.............. me detuve. La sangre ahora era la mia, la sangre que escurria por mi ojo.............. bajé la barra. La deje en la mesa.

Salí del garaje y me dirigí a baño a por una toalla limpia para ponerme en la ceja. Me lave la herida. La pila del lavabo se tiño de rojo y grandes gotas caian dibujando espirales rosadas que se iban por el agujero del lavabo. - Me cagüen su padre - pensaba, pero mi lado razonable del cerebro me decia - que esperabas, un beso ?, le acabas de pegar un tiro y ya sabe lo que eres - pensaba mientras terminaba de apretar la inflamación de la ceja para que cesará de sangrar. Por fin paró.

Me incorporé me recompusé y me dirigí hacia ella de nuevo, no sin antes coger otro trapo para taparle los ojos y que por lo menos si lo intentaba de nuevo no me acertara de lleno,  que dolor de güevos coooño......

Me acerque por detras y antes de taparle los ojos vi como aquellos dos preciosos luceros se  desorbitaban al mirarme con verdadero horror. Ya con los ojos tapados era otra cosa, incluso me sentia mejor, mas tranquilo sin aquella expresión amenazadora. Le até las piernas, las dos juntas y la solté del radiador. La cargué al hombro y me dirigí a la habitación, en los escasos cuatro metros del garaje a la habitación, recibiría como veinte codazos, rodillazos, joder que energia.....  por fin la deposité en la cama casi tirandola y me apresuré a atar sus manos al cabecero de hierro forjado con lo primero que pillé que era un cinturón de lona verde caqui que estaba por alli. Busqué otro cinturon y lo pasé entre sus piernas que estaban atadas para sujetarla al pie de la cama y que no se me fuera rodando.

Bufff.......... a ver como consigo que se quede quieta. Ya no tenia mas cinturones y así era imposible hacer nada. Busque unas cuerdas para atar las piernas al pie de la cama y liberar aquel cinturon para atarla con los brazos en cruz al cabecero de la cama e intervenirla.

Tras varios ata y desata, ya la tenia en posición, en cruz. Pero su cabeza no dejaba de moverse y aquello era imposible...............  me digirí a por el botiquin que esta en el suelo del garaje y antes de volver al cuarto mire mi ceja en el espejo del baño que para entonces ya estaba bastante hinchada, y volví al cuarto. Del baño habia cogido unos toallas limpias para poner en su espalda.

Ahora estaba callada, sólo se oia su agitado respirar forzada a entrar y salir por la nariz. Su pelo alborotado habia cubierto en parte su cara. Extraña visión. Visión que excitaba mi imaginación apesar de mi dolorida entrepierna.

- Dejame curarte esa herida, no quiero hacerte daño, pero si sigues comportando como una loca te pego un tiro y acabamos con las tonterias. - le dije con tranquila voz. Mi voz era serena y templada pero de grave tono. Aquellas palabras o la tranquilizarón o la paralizaron del miedo, pero.......... paró.

Me sente en el borde de la cama u comencé a soltar los botones que quedaban sin soltar despues de la primera intervención para parar la hemorragia. Mientras lo hacia le hablaba, le contaba lo que le estaba haciendo para tranquilizarla. Los botones se iban apartando e iban permitiendo reconocer en ella unas formas de mujer, formas sólo imaginadas en los últimos tiempos. Era dificil actuar así no me pódia manejar bien, empuje la cama al centro de la habitación y situé una silla cerca del cabecero acercando una lampara de pie para dar mas luz.

- Tengo que soltarte este brazo, así no hay manera de curarte esto, la ropa me molesta y cortatela no quiero. No intentes nada te dolerá.

Así lo hice, solté el cinturon que cinchaba su muñena y tirando suavemente de las mangas retiré el chaqueton, una casaca interior azul oscura hasta llegar a una camiseta interior bastante gruesa. Está última requeria una obra de ingenieria avanzada para despojarsela sin dejar sin amarre todo su torso. Tijera en mano la fui abriendo por un costado de abajo arriba.

Cada avance de la tijera me permitia ver mas de su tersa piel hasta llegar al brassier, negro, de aros,....... a partir de alli su piel tornaba en rojo por la sangre seca. Avance hasta la manga y ya estaba todo libre. Volví a sujetar su mano.

No dijo nada. Sólo su pecho subia y bajaba marcando sus costilla y claviculas bien marcadas. La luz de incandescencia daba un agradabe tono a su piel blanca erizada por el frio y el miedo. A parte la ropa de su espalda y cubrí medio torso con las toallas que habia traido.

Con un trapo húmedo limpiaba en circulos el contorno de la herida y aplique yodo. Era un orificio pequeño y limpio justo debajo de la clavícula, un centimetro mas arriba y habría partido el hueso provocando una infección por el tuetano y los fragmentos oseos. No hacia falta coser, un apósito de gasas y yodo para tapar y listo. La espalda erá otra asunto. Soltando otra vez su mano le hice girar dandome la espalda, imposible, debia soltar su otra mano.............. su respiración habia bajado de intensidad, le vencia el sueño ,el agotamiento y la debilidad por la perdida de sangre. Y mientras la soltaba, se desplomó. Habia perdido el conocimiento........ mejor.

Ya con ella boca abajo y atada en cruz nuevamente, pensé que podía soltarle la morzada de la boca para facilitar su respiración y así lo hice. Su cabeza reposaba girada sobre el colchon, aparté su pelo y por un momento observé su cuerpo, cuello fino, hombros definidos y largos y finos brazos, pelo en los sobacos, no demasiado pero en estos momento de guerra la estetica quedaba en un segundo .....o décimo plano. En su espalda se apreciaban perfectamente los dorsales dejando la columna entre ellos. Preciosa espalda, preciosa imagen...............

Mi mano se apoyó despacio sobre ella para no molestarla, un escalofrio recorrio todo mi cuerpo. Transmitia calor, ese calor que transmiten los seres vivos, por un momento recordé el calor que transmitia la yegua alazana de mi padre, cuando acercaba mi cara a su cuello, esa indescriptible agradable sensación de confort. Eso transmitia aquel cuerpo cálido de mujer a mi entera disposición.................... como un imán repelido aparté la mano cuando la jodida realidad vino a recordarme lo que estaba haciendo. No te ilusiones Kyril, la puta realidad es mas complicada de lo que parece, termina lo que has empezado - pensé -.

Aquella segunda intervención necesitó de dos puntos de sutura que su incosnsciencia facilitó.

¿Y ahora qué.? Debe descansar y yo debo acudir al contacto, al panadero, a notificar el fiasco de la intervención y ver que ha pasado.  La cubrí con unas mantas, le solté las piernas, le quité las botas y situandola recostada del lado no herido, le até de nuevo las dos manos juntas y quité la venda que cubriá sus ojos. Le puse bien el pelo y la abandoné en su sueño reparador.

Tras lavarme las vamos y recoger todo un poco, salí de la casa cerrando con llave la única puerta de acceso y me dirigí a presuradamente a la panaderia donde esperaría alguna notificación de lo ocurrido.

Una hora de camino hasta la panaderia, una hora que normalmente costaría como media, pero era un día agitado, mis compatriotas les habia dado hoy por dar guerra y un incesante fuego de mortero hacia dificil el desplazamiento. Por fin, la panaderia............ una mano a la cintura para comprobar la beretta al cinto, nunca se sabe,   y entro......nadie excepto el tendero........cara seria................ podemos hablar - le digo -
-- si que ha pasado - me dice él.
- ¿que que ha pasado?, mierda ha pasado......... eso es lo que ha pasado mierda, que dirección de mierda me disteis, que servicio de inteligencia de puta mierda tenemos...........
-- un error,................ y la chica - me cortó
- ¿que chica?-
-- no te hagas el tonto, te han visto..........
- eso es cosa mia
-- te traerá problemas, deshazte de ella, follatela, quitaté las ganas y deshazte de ella, no seas estúpido.
- te repito que es cosa mia, yó sabré que hacer. Tienes algo que decirme o me voy ya....
-- no, por ahora no me han comunicado nada. Dentro de cuatro dias vuelve a pasar a recoger instrucciones en el lugar habitual, esperemos que no haya errores esta vez. Y recuerda, deshazte de ella.............
- ya, ya........ ya te he oido - me fuí -

La vuelta fue un repaso mental a un catálogo de pensamientos confusos, imagenes de guerra, imagenes de mujer, imagenes de muerte, imagenes de amor, era como una catarsis de ideas, de sentimientos, de sensaciones. Se hizo muy corta la vuelta y fue muy imprudente, supongo, y digo supongo porque no recuerdo como habia vuelto, simplemente estaba alli delante de mi puerta a punto de entrar.

Las llaves descerrojaron la puerta y entre como un sonambulo hasta la cocina cuando........... arrrrrg .............. al abrir la puerta siento una cuchillada que dirigida al abdomen se quedo en el brazo derecho por la maniobra evasiva............... se habia soltado, la prisionera se habia soltado........la reaccion fue un brusco izquierdazo que le hizo soltar el cuchillo de cocina y salio practicamente volando hasta dar con la espalda en la pared y caer al suelo desplomada. Saqué la beretta del cinturón instintivamnete la amartille pues siempre llevaba una bala en la recamara y se la puse en la frente

- QUIERES MORIR.........cagüen diosSSSSSSSSSS........QUIERES MORIR

Me senté en una silla enfrente de mi prisionera abatida en el suelo, apenas dos metros nos separaban............. en mi mente resonaban las palabras "follatela y deshazte de ella............", follatela y deshazte......."  Mi mano derecha cesó de apuntarle a la cabeza y se destensó apuntando al suelo...........  miré la pistola, sentia calor.......  al mirarla comprobé como mi sangre escurria y bajaba por la corredera del arma rebosando en el anillo protector de la bocacha y cayendo sobre el suelo de terrazo blanco y gris de la cocina.

Ella me miraba huidiza, esquiva, su pelo casi tapaba sus ojos, por un momento pareció tener un aspecto felino, amenazante, feroz...............

Me daba todo igual, matarla, morir yo............ estaba agotado, no habia comido, el corazón latía a doscientas pulsaciones por minuto resonando en mis parietales. Habia cometido una tremenda equivocación al traerla aqui, ahora tenia al enemigo adentro y afuera. Ella queria matarme, cosa que comprendo, y los mios desconfiaban de mi, probablemente la próxima vez cuando me agachase a recoger el puto, descolorido y raido bote de coca-cola, una bala amiga me reviente la cabeza, que mas dá.

Desamartille la pistola, la solté al suelo y la empujé con el pie hasta donde estaba ella, la beretta paró contra su pierna....................

- Así es mas facil que con un puto cuchillo de cocina - le dije -

............. todo me daba igual........................... "